En refermant l Acacia, le lecteur a la sensation d avoir personnellement chevauché dans les clairières de l Est en 1940, les yeux brûlés d insomnie; d avoir reçu une balle en 1914 au coin d un bois, tel un parfait poilu de l Illustration ; mais aussi d avoir servi aux Colonies avant 14; d avoir hanté les villes d eaux de la Belle Epoque ; d avoir ouvert un télégramme avec des sanglots de veuve dans la gorge ; d avoir visionné des bribes d Actualités d avant l autre guerre, sépia, tressautantes et muettes ; d avoir remué ces réminiscences dans un claque miteux ; d avoir senti monter la folie des deux dernières guerres du fond des trains à bestiaux de toute l Europe ; et de chercher à couler tout cela dans le présent immédiat de l écriture, devant une branche d acacia vert cru..