«Alma Desamparada songea à son père. Pourquoi était-il allé fourrer sa queue dans la chatte de sa mère ? Pourquoi avoir craché sa sauce dedans ? Pourquoi sa mère avait-elle ouvert les jambes ? Pour l avoir, elle ? Mettre au monde une crève-la-faim ? [...] Plus d une fois on lui avait présenté tel ou tel type comme étant son père. - Voilà ton père, ton foutu père, lui avait dit sa mère le jour de ses six ans, alors que son parrain débarquait avec un gâteau trop sucré. Alma aurait donné n importe quoi à présent pour une miette d un gâteau pareil, même rance. Un sirop fruité imaginaire coula dans ses veines fragiles. Il avait été question si souvent de l identité véritable de ce maudit père. Le coup des poubelles ou du panier abandonné devant la porte, elle n y croyait plus. Si le type du gâteau était son père, elle s en foutait purement et simplement.»