Les langues, comme les dinosaures et notre espèce provisoire, se fossilisent, elles ne jettent plus leur cri - et quel autre cri sinon de ce que l on est ? J ai écouté tant de langues qui ne se comprennent pas elles-mêmes ni entre elles, comme les grincements des macaques avec quelques conjonctions de coordination, et rien ne s accorde. Puis j ai fait le silence, j ai oublié mon homme provisoire, et j ai entendu une grande Onde qui embrassait les univers et toutes les petites bêtes dedans, qui frémissait partout avec un brin d herbe, une feuille dans le vent, un rocher solitaire, et c était ça qui mouvait tout, comme soi-même partout. Puis j ai vu que mes pas, mes actes, mes paroles n étaient plus des impulsions ou des pensées, justes ou pas justes, claires ou pas claires - c étaient des notes, fausses ou justes. Comme l oiseau. Il y a un son, une musique d être en dehors de tout ce que l on peut en penser. Il faut apprendre à être musical, dans tout, ou avec tout. Le vieil homme provisoire est toujours à faire des barrages avec ses idées (ou ses sentiments). Tout est brouillé ou circonvolutif. Il ne sait plus son propre cri. Ce sera la prochaine manière d être : une manière musicale une musique qui guérira toutes les peines de la terre. Conte mettant en scène la naissance du monde et de la vie.