«Tu récoltes ce que tu as semé, tu commences par le rouge et le vert, premiers radis premières laitues, gotte jaune d or ou reine de mai, d abord des feuilles tendres comme du papier de soie, presque transparentes puis qui bouclent comme des oreilles, d un vert moyen qui s approfondit encore à l extérieur alors que le cœur de la salade enfle et blanchit, un cœur qu on peut arracher aussitôt avec les dents et croquer naturellement dans le jardin en l assaisonnant avec une tige de jeune échalote, tu t accroupis devant les cosses de petits pois à disputer aux ramiers, tu passes une matinée à arracher et préparer les poireaux repiqués l an passé en juillet qui ont poussé à travers l hiver.» Un accident cardiaque frappe un homme au travail dans son jardin. Dès lors, un flot traverse sa conscience. Images, sons, odeurs, sensations et visions s’entremêlent pour nous offrir une ode à la vie, au moment où elle s’enfuit.