Dix ans déjà. Voilà dix ans que, par un acte que l on croyait réservé aux siècles obscurs, le gouvernement d un grand pays, reconnu par la société des Nations, a condamné à mort Salman Rushdie. Voilà dix ans qu un écrivain européen - assassinable, désormais, n importe où, à tout instant, par n importe quel intégriste musulman désireux d effectuer cette fatwa - vit dans la crainte de cette mort annoncée, mais fait front. Et voilà dix ans que nous sommes quelques-uns à être hantés par ce proscrit qui, presque seul, animé d une force de caractère peu commune, tient tête à ce mauvais destin et à la meute des chasseurs de prime que l Histoire a lâchée à ses trousses : honneur d être les contemporains de cet homme-là; honte, le mot n est pas trop fort, d être les témoins d un âge qui aura rendu possible ce remake particulièrement atroce des procès de Giordano Bruno et de Spinoza; et sentiment diffus que du sort fait à cet homme, de la façon que l on aura, ou non, de se sentir comptable de sa vie, dépend, autant que de l issue, par exemple, des tragédies balkanique ou algérienne, l avenir de l Europe et de ses valeurs. Suis-je le gardien de mon frère ? Mais oui ! Nous le sommes tous ! Comme je plains ceux qui, par étourderie, lâcheté, volonté d avoir, comme d habitude, la paix, ne s en sont pas avisés !